***
Думала, почему меня так бесило с детства, что меня не слушают, хотя я сама не слушаю дилетантов. Дело в том, что я говорила о вещах, в которых не разбираюсь, потому что иначе я не смогла бы сказать, что мне от них хуёво. Гениально, блядь. Наверное, не надо быть врачом, чтобы сказать, что тебе больно, когда тебя пиздят.

***
На самом деле, всё это прошлогодние записи из моего дневника. Сейчас так не пишут.

***
А поняла я это, когда оказалась вынуждена занимать какую-либо позицию в разговорах с теми, кто даже пытается меня выслушать и понять. Чёрт, эти позиции мне малы, но я не могу сделать что-то своё, выразить истинно мои взгляды, а не просто показать пальчиком, мол, посмотри, там есть и другая точка зрения у некоторых.

И ловлю себя на том, что отыгрываю этих некоторых. Ну я же никто, чёрт возьми. Когда я успела вжиться в эти роли? Это, блядь, не я, и это вообще никто, просто обрывки годных идей, вброшенных в наш мир идиотов, которые первым делом ебут эти идеи, пока те не превратятся в понятные для нас векторы, построенные по принципу: уебите таким-то людям, и всем станет хорошо.

***
Мне иногда кажется, что я чертовски хорошо понимаю людей и то, что происходит в обществе, что я социолог от бога, хотя если бы это было так, я могла бы формулировать эти мысли. Вернее, на каком-то уровне, когда мысль только зарождается, может и есть какое-то понимание, но ты не можешь сказать, что понимаешь что-то, если не можешь уловить эту мысль, чувство, описать, научиться с ним как-то иметь дело в своей голове.

Поэтому надо развивать свою речь. Ей богу, страшно подумать, насколько я себя запустила, да и многие другие люди. Мне даже хочется начать бубнить, куда катится мир, что сделали с русским языком, и т.д., но те, кто так говорит, практически всегда развитие языка видят в том, чтобы обрубить те его части, которые им иррационально не нравятся. Чёрт, наше отношение к родному языку - это то отношение, что у моей мамы к компьютеру. Величайшие изобретения. Долгие ночные смены в аптеке, чтобы заработать на это всё. И полнейшее неумение, блядь, банально скопировать и вставить.

Старшее поколение - это поколение идиотов, кто бы что ни говорил. Да хотя бы эта идея "я уже своё отучилась", чёрт, они реально считают, что образование даёт школа, ну и если хочешь устроиться на работу роботом, то ещё институт - потому что есть слово "надо", а не потому что тебе реально упёрлось это образование. А интеллигентность заключается в том, чтобы не материться, и давать по губам тем, кто матерится и родился позже тебя. Нет, это ебанутое поколение. Хотя и наше по-своему ебанутое. А все вместе мы часть ебанутого человечества. Ну, я уже говорила, что я социолог от бога.

***
Есть привычка говорить громко, с напором, когда высказываю своё мнение, а не просто несу абы что. Так как я обычно несу абы что, в других случаях люди думают, что у меня бомбит. Говорят, не бомби, Соня, чего ты? — и меня начинает бомбить. На самом деле, те, кто слышал действительно эмоциональную речь от меня, так не говорят, но не все в это множество входят. Так вот, эта привычка возникла благодаря моей любимой культуре, в которой пока ты никто, ты не можешь высказывать своё дилетантское мнение, если оно не совпадает с мнением большинства. Вот станешь КЕМ-ТО, тогда и будешь говорить своё дилетантское мнение, а пока заткнись, мал ещё. Я до сих пор охуеваю от того, что для подавляющего большинства людей совершенно нормально перебивать друг друга. Поэтому я говорю так, как я говорю, и меня перебивают словами "Соня, не бомби". Это одна из причин, по которой я ощущаю, что смогу себя уважать и говорить что-то серьёзно, только когда стану КЕМ-ТО.

***
Всё-таки не правы те, кто говорит, что все мужики одинаковые.

В своих фантазиях одного значимого парня я отшиваю, когда он вдруг понимает, как ошибся, разлюбив меня. А другого я жестоко избиваю при встрече и вспарываю его плоть.
Мужики очень разные.

***
Во всей этой истории с Пашей я жалею об одном. Из этого мог получиться отличный текст, но у меня до сих пор стоит писателький блок. Не могу писать даже в дневник.

***
Человек в костюме сидит на кухне утром, пьёт кофе из кружки со смешным рисунком и смотрит в окно. Допив, он вытирает пенку со рта, выходит в прихожую, застёгивая верхнюю пуговицу на рубашке, надевает галстук и начинает себя им душить. Он затягивает галстук до тех пор, пока не падает замертво. Из комнаты выходит жена, поднимает тело, отволакивает в кухню и, с трудом удерживая его на ногах рядом с собой, смотрит в окно и начинает обсуждать с ним, как скоро они поедут в отпуск на море и как им будет хорошо вместе.

***
Начала было слушать арию, да заиграло краденное солнце, веселенько так, ну ок, не судьба погрустить полноценно.

***
Опять было плохо, когда возвращалась с работы. Била себя, не сильно, ибо могли увидеть, плакала. Людей не было, конечно, но мало ли. Автобуса так и не дождалась, а у таксиста играл "беспечный ангел", что меня придавило окончательно. Не знаю. Всё плохо, выразить не могу. Но это всё мелочи, вот когда Кирилла встретила, мне было сильно больнее, а сейчас так… Просто подавлена. Ныть охота. Плохо мне, вот. Мысли о смерти, о Важном, в рот оно ебись, так это всё заебало. Хожу по кругу, хотя я не погружаюсь в мысли, существую как чайный гриб уже давно, но фоном всё то же. Не могу. Скучаю по семье, то есть по чувству, что они мне не чужие. По многому, вообще. К чёрту. Не буду описывать. Ещё мне плохо, когда меня ругают, а меня ругают. С мамой я очень плохо обращаюсь в посдеднее время. То есть недопустимо плохо… Не важно, хватит. Не хочу этого ничего.

***
Желание быть как все обусловлено лишь потребностью быть в безопасности. Желание быть "не таким как все" - попытка самовыражения допустимыми методами. Разумеется, это всегда лицемерно. Те, кто говорил нам, что ложь - это плохо, хотели иметь доступ к нашим мыслям, чтобы контролировать нас. Они лгали. Те, кто говорил нам, что нужно брать на себя ответственность за всё, не хотели брать её на себя.

***
Только что в кафе человек чуть не свернул шею, разглядывая меня.

Воистину, не придумано лучшего способа избавиться от назойливого взгляда, чем начать пристально смотреть на человека в ответ. Что-то такое ещё Ницше говорил.